Мой старый двор. Здесь каждый закоулок,
Изучен лучше линий на руке.
Он ведал тайны всех мальчишеских прогулок,
И летом ревновал нас всех к реке.
Он видел клятвы на крови, и ложь иуды,
Он видел драки – мы катались по земле,
И страх в груди, (не знаешь – не осудишь),
Когда ромашки нес ей в потном кулаке.
Бежали в школу по нему, а вечерами,
Звала нас мама из раскрытого окна.
И рваный мяч самозабвенно с пацанами,
Лупили мы нещадно под бока…
С деревьев детства падает листва,
Летят года, сквозь бури и метели,
А во дворе моем, как и тогда,
скрипят, скрипят плечом разбитые качели.