Что же я… День без пороха.
При открытых дверях плохо спится мне.
В комнатушке рассматривать ворохи
барахла пастознЫми глазницами.
Льётся в глотку какая-то мутная.
Ставлю цель – дожить до десятого.
Пустота, да причём абсолютная,
не даёт вынести дня проклятого.
Кто-то стерпит всё. Не топорщится
тезис брошенный. Простит, не выгонит…
Но вместо леса – убогая рощица,
да и та полысеет да выгорит.
Не люблю себя. Это карается?
Самосуд, хоть и мягок до одури.
Впрочем, вас это всё не касается.
А меня? А меня уже прОдали.
Что же вы… КрУгом адовым
завершаю день. Ночь отмерена.
Только чувствовать что-то же надо бы
кроме страха, пространства и времени.
Впрочем, вот вам – кривые каракули.
Отрекаюсь как только написано.
Вы когда-нибудь по суху плакали?
Вы когда-нибудь плакали мысленно?