какая ночь,
немыслимая, необъятная.
луна, как пуля,
в сердце бьет без разговоров.
и небо,
облаками наскоро залатанное,
нависло над землей просторной.
и что-то тихо-тихо ей нашептывает,
и звездной пылью осыпает мир замурзанный.
прислушайтесь.
и в этом тихом шорохе
услышите,
почувствуете музыку.
она плывет вдоль серых стен измученных,
и рвется в окна,
в скважины замочные.
то тихая, как шепот,
и задумчивая,
то как гроза –
широкая, всклокоченная.
в ней слышен
грустный стон виолончели,
и хохот бубна,
исступленный и горячий.
а это скрипки тоненько запели,
и плачут,
плачут...
есть ночь,
и только эта музыка.
вселенная молчит, оцепеневшая.
земля в пространстве черном кружится
холодная и онемевшая.
земля дрожит,
как девушка продрогшая.
в прозрачной атмосфере,
словно в платье узеньком.
и нет ни будущего, и ни прошлого,
есть только музыка.
так зыбко все...
горит окно хрущевской кухоньки,
спит женщина ,
ребенка обнимая,
и остывает чай,
и часики постукивают,
неумолимо,
будто что-то понимают.