В лоскутах скоморошьего ситца,
В кутерьме бесшабашных затей,
Блинный праздник справляет столица
На виду у заезжих гостей.
Сверху солнце сквозь тучи косится,
Распластавшись шафранным блином,
Как на маслену люд веселится,
А про пост вспоминают потом.
Будет все, что не может не сбыться.
Но сегодня – гуляет народ!
Вы просите, и вам да простится,
Вы простите – и вам повезет…
17.03.2005