И жизнь моя сквозь пальцы утечёт,
Как жизнь других, невинных и безумных -
Играющих ноктюрн на духовых и струнных
Души своей, так часто мимо нот...
Не глядя на того, кто держит такт
Вселенной этой Вечным дирижёром,
И занятых пустым нелепым спором
О мелочах, позволенных в антракт,
И скрипка их здесь выше и нежней -
Зачем играть, когда талант понятен...
И вместо музыки над залом льёт проклятья
Бушующий за окнами мистраль.
И жизнь пройдёт сквозь пальцы, не спеша,
Замрёт смычок в тоске по верной ноте...
И лишь в конце, в финале, на излёте
Того, кто держит такт потребует душа.