Быть может, – это страх,
быть может, – это совесть:
в трёхдневности газет
затерян чистый лист.
И слог мой – на весах,
на перепутье то есть,
и скованы слова
дыханием мелисс.
Молчаньем залит день,
молчанье так беспечно,
как будто мир притих
на несколько часов,
но тишина – тоннель
в метафоричность речи,
в несмелый новый стих,
что прорасти готов.
Жду музыку стихов,
как берега – прилива,
так перебор струны
в ночи рождает блюз.
Как будто бы дождём,
полдня копившим силы, –
едва коснусь листа,
волнением прольюсь.