Немой артист блуждал средь улиц,
В глаза не смотрит никому,
И лишь цветы пред ним согнулись,
Они оплакивают, идущих на войну.
Война людей, война бездуший,
Там кровь лишь проливается в душе.
Ты приклонись к нему, и ты послушай,
Что таится в безмолвной тишине.
Коснись его руки, почувствую жар скорбящих,
Найди ответ на то что шепчет он порой.
Он выбирал людей, он выбирал лишь настоящих,
Он видел в них надежду… Для них он был герой.
Но он пошел, пошел один из многих,
Не побоялся встать лицом.
Он представлял народ убогих,
Но средь людей прослыл он подлецом.
История хранится в его взгляде,
И в каждой складке спасенная душа.
Он не нуждается в бесчувственной награде,
Он ждет, когда поверишь ты в себя.
Немой артист с живым оскалом,
Взглянуть в лицо ему не каждому дано.
Он скрыл всю боль под молчаливым одеялом.
Всю кровь он превратил в размытое вино...