Зачем летишь на свет ты, мотылёк,
ведь жизнь твоя и так идёт не долго.
Во тьме мерцает словно уголёк
твоя душа от страха и восторга.
Зачем-зачем он бьётся до утра,
неистово бросается на пламя…
Теперь лежит между оконных рам
с пустыми опалёнными крылами.
И там покоится почти что целый год –
в темнице, за оконным переплётом…
А, может быть, он всё же оживёт
и сердце мне порадует полётом.