Уже немеют, как колени, звуки…
Над городом фонарный свет повис…
Уже за день натруженные руки
Гудя, на одеяла улеглись…
Угасли запоздалые пирушки,
Последний пьяный до жены добрёл,
Собачек, сердобольные старушки
Загнали по домам,.. их час прошёл…
Но я не сплю… в моём мозгу роится
Неясных замыслов бесшумный хоровод…
Мелькают то слова, то чьи-то лица…
То год, как миг,… то миг как целый год…
Слова и лица – будто наважденье,
Вдруг плачь ребёнка,… чей-то глупый вздор…
Пейзажей фантастических виденье...
Любимой ножки,.. важный разговор..
И в этом вихре, среди тысяч мыслей,
Рождается вдруг ритм… в нём смысла нет…
Лишь кое-где слова во тьме повисли,
Дав контур,.. чуть заметный силуэт…
Появится строка, за ней другая…
. . . . . . . . . . . . . . . .
И стих встаёт, сравненьями сверкая,
Гиперболы взметнули пики ввысь,
Метафоры на строки улеглись,
И многогранностью расцвечивая мысли,
На рифмах аналогии повисли.
. . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . .
Так, как бы повторяя день творенья,
Рождается на свет стихотворенье.