* * *
Хоронила Евгения Волкова
Подмосковных задворков шпана,
И кололась морозно иголками
Неразгаданная тишина.
Только может деревья и слышали,
Как Славянка прощанье поёт,
Как летело над белыми крышами:
«По своим артиллерия бьёт…»
Шли, качаясь, товарищи Волкова,
Опустела земля роково,
И взмывало над чёрными волнами
Беспилотное тело его.
Умирали слова бесплодные,
Не достигнув ристалищ губ...
Отменить бы погоды нелётные
Для людей и органных труб.
Чтоб живою вставала музыкой
Ещё только вчера – шпана,
А сегодня и завтра – русская,
Твоя будущая страна.