Город хмур, обречённо-уродлив,
Словно бывший любовник, суров.
Забывается пышность сугробов,
Тает яркость высоких снегов
Ты уныло шагаешь по лужам,
Месишь кашу, вздыхая: судьба…
Голос ветра тоскливо – простужен.
Жизнь – не жизнь, а сплошная борьба.
Безнадёжно внимая прогнозам:
Завтра дождь, мокрый снег, снова дождь,
Ставишь в вазочку ветку мимозы,
И заветную музыку ждёшь.
Слышишь? Голос родной и далёкий
Пробивается сквозь канитель.
Для тебя менестрель одинокий
Колыбельную просит в постель.
Стихотворение написано для конкурса Концерт
Светская Хроника
обязательная строчка "просит колыбельную в постель"