Нарисую красивый портрет,
Посмотрю и ему не поверю.
Неестественно, нет. Нет и нет!
Что-то есть в ней, в обличье, от зверя.
Искра алчности в ясных глазах,
А улыбка,.. пожалуй, с ехидцей,
Да, ирония скрылась в устах,
Доброта… это мне только мнится.
Толстовата. Излишне скромна.
Притворяется, кто ей поверит?
Но, возможно умна? Нет, хитра.
Это будет, скажу я, вернее.
Столько красок опять перевёл,
Холст испортил, зачем это, право?
Натюрморт начинал ведь, затёр…
Ни к чему здесь такая оправа.