Бывает, я врываюсь в чью-то жизнь
Самонадеянно, надменно и вальяжно,
А дальше - будто ангелом бумажным
Я растворяюсь, устремляясь мыслью ввысь.
Тихонько тлеет пепел на газете.
Тихонько нервы убиваются внутри.
Пройдут века - из памяти сотри
Все наши вздохи и признанья эти
О том, что пережить нам не дано
Ни вечных мук, ни разочарований.
Как много создано романов без названий!
Как мало жизни произведено...