Возвышался голос громкий
Над ста тысячами глав.
У Него - глаза болонки,
А душа - почти анклав.
У Поэта громкий голос!
Поэт дело говорит!
У Поэта - седой волос,
Он - шкатулка, рифма, ритм.
Что б Поэта ни спросили,
Поэт правдою звенит.
Ему двери не открыли -
Он стоит и ждет. Молчит.
А потом упрямо пишет
Свою критику на мир
Он, лишенный всех излишек,-
Счастья денег и могил.