Рулит незванно память…
Хлопья - в душу,
такие мокрые, как нынешний февраль…
За лобовым стеклом - пурга…
Позёмка кружит,
змеей вползая в душно где…
Как жаль…
Неотвратимость мчит куда-то…
Километры,
так ошалело уплывают из-под ног.
Ни остановки, ни конца…
И даже ветер,
толкая в спину, уж не видит «поворот».
А ночь настырно предлагает отоспаться,
то ли жалеючи глаза в мозолях век…
Храп беспробудности покоя – спутник трассы,
за безысходностью стремящейся вослед…