Последний акт зимы. О, Север, спишь?
Тебе плевать, что Воскресенье где-то.
На цыпочках хожу я, словно мышь,
Боюсь переступить твои запреты.
Вот сцена - моя дивная тюрьма;
Забытая в углу ружьем двуствольным,
Небольно, неспеша схожу с ума -
Твоею бутафорией невольной.
В стихах, что холоднее, чем гризайль
В холмах раскинутого покрывала,
Я, потерявшая свою печаль,
Пропажу эту день и ночь искала.
Немножко отдохну, на пень присев;
"Замерзла?" - чей-то голос рядом спросит;
Отвечу, - "Нет, не холодно совсем.
Не холодно совсем... Тепло, Морозко."