Вот он идет один, без Санчо Панса,
Издох бедняга верный Росинант,
И победить ниодного нет шанса,
Ни кабальеро и, увы, не гранд;
Не потому ли лик его печален?
По образу подобных нет ему;
Пролег тернистый средь надежд развалин
Путь к эшафоту – только б не в тюрьму;
Ждет гильотина, дыба или плаха,
Пускай костер за грешные дела,
Но он не страшен, ведь восстать из праха
Цыганка еще в детстве предрекла;
Пускай смешен в век этот ли, в грядущий,
Как все смешны, кто добр и справедлив,
И все ж эдемские не встретят его кущи,
Грех тяжкий есть – был слишком горделив;
И был наивен. Мельницам ломая
Их крылья ветряные, гордо в бой,
Импровизированный каскес не снимая,
Шел, с великанами не искушен борьбой,..
И пику древнюю турнирную оставил,
Она теперь чертовски тяжела;
Да, рыцарьских врагу знать невозможно правил,
Ведь чести лишены все волонтеры зла;
Они из-за спины, исподтишка, втихую
Разят смеясь, в угоду господам,
Выигрывая часто и всухую,
Иных сердец присваивая дам;
И после зубоскалятся заочно,
В глаза нехорошо ведь, как-никак,
За ним, за павшим закрепляя прочно,
Мол, был и есть чудак, глупец, слабак;
И он влачится, точно язвы раны,
Кираса смята, панцирь вдрызг разбит,
Вид жалок, все же – нерушимы планы,
И дедовский девиз не позабыт!..
Дорога тянется за горизонт к восходам,
Он в одержимости своей непобедим....
В средневековьях трудно Дон Кихотам,
Но будет ли легко когда-то им?..