Все повторяется - привычно.
Каждый Божий вечер как один.
Длится все резиной безразлично,
Мерзнут души среди тысяч льдин.
Лихо бегают по стенам тени,
Чертиков рисуют в потолке.
И фигур танцующих сплетенье,
Отразилось на моей руке.
Книг любимых мертвое молчанье,
Аккуратно сложено на стол.
Я устроил с ними состязанье,
И в одной из них письмо нашел.
Желтая помятая страница,
Содержала ряд свинцовых слов.
Буквы точно раненая птица,
Проливали на бумагу кровь.
То письмо не о любовных муках,
Не секреты преданных сердец,
Нет в нем ни мелодии, ни звука
Нет начала, есть один конец.
Не журчит в письме рекою звонкой
Долгожданная и свежая весна.
Потому что это похоронка,
Что лишила мать навеки сна.