Ближе к утру разрывая чакры кровью идет сигаретный дым.
Так вот Гала с Элюаром чахла пока не встретилась с молодым,
так он выходит в усы закручен набриалинен и тыщепал,
как будто космос ему созвучен, а он вертел его и е*ба*л,
как будто время стекает в норы, чтоб звуком раненым там залечь;
в её глазах прозреваешь норов, в его полотнах живую речь,
и ребра сходятся в точке вдоха, и губы крыльями на весу...
Моя Гала, почему так плохо когда я миру тебя несу?
Но кто сказал, что должно быть мягче пока она кроветворный транс?
"Вы скоро будете гений, мальчик. Я только это и вижу в вас",
и разрывается оболочка до основания, догола -
приди прозреньем и дай мне. Хочешь,
я нарисую тебя, Гала?