монетка упала в ладонь старику,
смотря на меня, он сжимает кулак.
его взгляд позаимствован у собак,
умирающих на снегу.
а мне хочется очень ему рассказать,
что на улице минус пятнадцать.
но слова продолжают скитаться
в моем горле охрипшем, опять.
мне бы дать ему что-то побольше,
чем холодный-холодный металл.
чтоб глаза эти мир не терял,
хоть немножечко дольше.
но старик удаляется вспешке,
испугавшись, что я так стою.
кто же я? рядовая в строю,
на секунду ожившая пешка.
просто люди все лишь откупаются
от всех жалких, пронзительных взглядов.
но такое "добро" - им не надо:
от него ничего не меняется.