Мой лучший стих написан был вчера
Под действием Дешёвого театра,
С котором примитивная игра
С оттенками фальшивого азарта
Врала безбожно, так же как и карты
Вруках цыганки врут по вечерам.
Морозный воздух наполняет грудь
А это... Мне, возможно, показалось...
Да нет, мои глаза-то мне не врут -
на холоде деревья раздевались(!)
И в танце, словно пьяные качались,
Дрожали каждой веткой на ветру.
И вопреки всем дамам и крестам,
А, может даже, и кому-то в пику
На улице, у первого столба,
Найду свою вторую половинку,
Что вызовет фальшивую улыбку,
А вот внутри всё та же пустота.
Кленовый пятипалый лист - рука,
А рядом с ним дубовый - это сердце.
Рука и сердце - всё это пока
Подходит для дурной дешёвой пьесы,
Где можно всё кулисами завесить
И ждать очередного дурака.
Мой лучший стих написан был вчера,
Где ни одной ошибки на весь лист.
Мой лист остался в полном смысле чист,
А жизнь, как театральная игра.