Я больше жизнь совсем не тороплю,
То быстроногой юности присуще.
И,если,осень я ее люблю,
И зиму,тоже,с ее снежной гущей.
Вниманием весну не обделю,
Где каждый миг цветению отпущен.
И,даже,лето жаркое люблЮ,
Когда все зреет в огородных кущах.
Я эту жизнь,уже,не тороплю,
По капле пью и радость,и печали.
В копилках дневников ее коплю,
Чтоб сыновья потом перечитали.
В них есть весны лазурный небосклон
И ноября свинцовые надгробья.
И есть смешной,и,даже,вещий сон,
И что-то вроде счастья,наподобье.
Крупицами внесла в дневник зарю
Вечернюю и утреннюю тоже.
Горластых птиц веселую возню,
Все мелочи,без коих,невозможно.
И за пол века зим летящий снег,
И лесть,и ложь,и скромность тихой правды.
И первые шаги детей,и смех,
Потерь прорехи и находок клады.
По зернышку,да каждый божий день,
Который дан мне свыше и оправдан.
А,если набегает грусти тень,
Я погрущу, но все равно я рада.