Опять метель над вешнею землей,
Как будто небо проклято зимой,
Как будто кто-то (главный, между прочим!)
Весну перед природой опорочил,
И вот она, невинна и горда,
Ушла от нас в другие города.
В конце апреля - провода в снегу,
Большие хлопья падают в Неву,
Зима назад плывет, бела, как Леда,
И ходят слухи, что не будет лета...
Лети, норд-ост, лети, крути хвостом! -
Не будет лета в семьдесят восьмом.
А в памяти - провал и немота,
Как будто память вовсе не моя,
Как будто, старый календарь листая,
Я вспоминаю кое-что, местами,
И удивляюсь, - было, как теперь!
И, значит, просто надо потерпеть.
Терпеть - мой крест. Я целый век терплю.
А руки сами тянутся к теплу,
И знает сердце - стреляная птаха,
Что этот снег уже весною пахнет,
И, модницам дотошным на беду,
Не белое - зеленое в ходу!
Я в этот снег не верую, дружок!
Смотри-ка, небо вспорото стрижом,
И по небесной бирюзовой смальте
Бьет солнце свой решающий пенальти,
И, попирая снежные права,
Настырно лезет первая трава.
Уже зажглись в низинах клевера,
С последним снегом тает клевета,
Бегут ручьи - весны шальные слуги,
Опровергая тягостные слухи,
И сводит лето красное с ума!
...И скоро будут осень и зима...
27 апреля 1978 г.