Она, в покоях пьет вино,
Она, в холодных сумерках купает свои пальцы,
Она, непокорима никому,
Она, в снегу рисует чьей-то жизни холст,
И крест, пронзенный криками судьбы,
Она, подвеской надевает и утопическим началом облекает,
И в пропасть смотрит, на краю стоя…
Ее шаги подобны ветру,
Они, бесшумны и легки,
Корсетом звездным блещет платье,
Подол весь соткан из цветов померкших,
На локонах рассыпаны мечты,
Что пеплом воссияли в ореолах тьмы,
Что тленны и сгорают в бесконечном,
Минутами обрамлены черты и маска с шелковой фатою,
И беззаветны все стремления мои,
Все уничтожено и брошено ковром к могиле осени, к истокам боли …
В ее поместье, мне, неведомо ничто,
И бытие осталось в за чертой,
Где обручилось с пустотой,
Где на свече пылали крики,
Где на распятьях прорастала кровь,
В моей руке, преображаясь небом…
Как упоительны стихи о Ней,
Как много значат для меня они,
Принцессой называю Смерть, я
И вынимаю сердце из груди,
Повязываю белой лентой, предаюсь, я, Ей, вверяю сны свои навеки…