А нам не страшно. Мы уже уходим.
Того, что будет, нам не увидать.
Мы не услышим сверху гнев Господен.
А если и услышим, нам не встать.
Но страшно нам за тех, кто остаётся,
Кто не рождён и будет ли рождён?
Всё то, что родиной и совестью зовётся,
Чехлит шелка простреленных знамён.
Поклон всему, чем жили поколенья,
Что на Руси звенело тыщу лет.
Не за холмом, как в "Слове", а явленья
Теперь такого на планете нет.
Мы могикане. Нас не перестроить.
Не перебить, как номер, крови код.
Мы улетим, как пчёлы, ровным роем.
И власть добьёт растерзанный народ.