Мне говорят, что я отстал,
Пишу, как древние поэты,
От них весь мир давно устал,
Читая томные куплеты.
Мне говорят: не то поешь,
Такие вирши надоели,
И им цена – помятый грош,
И то в базарный день недели.
Мне говорят: как ты поешь?
Такие звуки жалят уши ,
И что за чушь вообще несешь,
Терзая девственные души.
Ну, грешен , братцы, грешен я,
Меня так сделала природа,
И в место чудо - соловья,
Сварганила урода.
Да стихоплет я, графоман,
Но и, слегка, помечен богом-
За наш с поэзией роман
Бесстрастно вывел на дорогу.
Где можно плакать, и страдать,
Кусками рвать больную душу,
И жизнь всю творчеству отдать,
И мир, бесчувственных, порушить.