Польется наконец капель,
за мартом прибежит апрель,
пусть небо серостью полно,
но голубое, ведь, оно!
Совсем недолго до ручьев,
они такое "дурачье"!
Спешат в объятия реки
просить (от моря чувств) руки.
Ну, а потом реки черед:
она, смеясь, взломает лед
и понесется в океан
на поиски заморских стран.
Вот так всегда: спешат к другим,
к ним- бесконечно дорогим,
ломая лед холодных глаз
и ощущая в том экстаз.
А что ручьи? Они бегут,
их впадины с горы влекут,
их тянет вниз реки магнит,
их аура ее манит.
Уйдет весна, спадет река,
в свои вернется берега,
не вспомнив тех, кто наполнял
и бурно в жилах кровь гонял.
Вся наша жизнь- одна река:
то вдруг смывает берега,
то высыхает до ручья,
когда она совсем ничья.