Я смотрю на пустой листок,
В голове ни единой мысли,
Я уже написал всё, что смог —
И задолго до этой записки.
Я давно не в ладах с собой.
Как печален мой сад осенний...
Интересно, с такой ж тоской
«До свиданья» писал Есенин?
Мне всего восемнадцать лет —
Я успел потеряться в людях;
Словно в плотном дыму сигарет,
Задыхаюсь я в серых буднях.
Нет ни цели, ни совести. Я
Лишь порок в человеческом теле.
У меня раньше были друзья,
Но ряды их, увы, попустели.
Я любил. Я с чувством любил!
Вскоре душу свою растранжирил,
И теперь, как швейцарский сыр,
Пожелтела она и в дырах.
И вот так изо дня я в день
Унываю в прескорбном чувстве.
Есть желание взять ремень
И денёк повисеть на люстре...
Я, наверно, умру молодым,
Что не тронет чужую память:
Лишь двумя я людьми любим,
Чем обязан отцу и маме.
Я изжил себя! Я пропал!
И противиться я не буду,
Потому что, пока страдал,
Я успел потеряться в людях!