Путивль – кусок Руси, затоптанное поле,
Пусть робкий благовест оставшихся церквей
Поможет просто жить, не сетуя на долю,
Хотя душа кричит ночами всё сильней!
Путивль – стрелецкий хлеб, московская горбушка,
Но, тот ещё смутьян, поверивший Вору…
Болотников Иван и воевода Пушкин –
Теперь не по нутру, теперь не ко двору.
Путивль, в который раз, варяги дерибанят,
Мы, кажется, давно забыли, где живём…
Холмы ещё стоят. А что же путивляне?
Под чью дуду теперь и пляшем, и поём?
И чьи над головой колышутся знамёна,
И наш ли часовой, присевший у костра?
Заводим про Фому, а слышим про Ерёму…
Страна теперь не та, история не та.
Неужто всё прошло, неужто отзвенело?
Я в брод перехожу – боясь поверить – Сейм,
С Никольскою горой целуюсь неумело…
Путивль всего один, холмов всего лишь семь.
28.02.2009 г.