Город мой простуженный…
снег лиловый кружится...
так красиво падает с неба в пустоту…
то - во что так верится,
не мычит, не телится,
ну а я, как проклятый, всё чего-то жду…
жду, что Там услышат всё,
что стихи напишутся,
пара модных критиков скажут - Божий дар,
что мечты исполнятся,
а в мою бессонницу
в дверь не будет лыбиться датый санитар…
я лежу не пикаю,
верю в сказки дикие,
что не Босх с Малевичем пишут жизнь мою,
встал с кровати, выдохся,
и песок посыпался,
старый стал, как пугало, но зато люблю...
мне б стихи попробовать
так, чтоб с кандибобером,
так, чтоб апперкотовым в душу зарядить…
снег лиловый стелется...
строчка к строчке клеится...
значит, всё наладится… значит, будем жить…