Р.И. Рождественскому
Он – сын своей страны.
Слетали звёзды...
От красной краски
дрогнула трава.
И в оторопи белые берёзы
раскинули на просинь кружева.
Он – сын своей страны.
Спасала Вера,
ведь «плыл» средь заблуждений –
«за буйки».
Сердечной болью
– после «пробужденья» –
горчат
его последние стихи.
Горчат и жгут.
И будят среди ночи.
И с губ слетают строки на века
про детскую страну Катюхи-дочки...
и Родины далёкой берега...
...
Мне верится,
что «там, за облаками», –
нас ожидает «облако-письмо»...
Он – сын своей страны.
Решайте сами:
п о э т
иль г р а ж д а н и н.
Он жил стихами!
Теперь стихи –
глашатаи его.