***

Это дом и напротив дома.
Ветка клёна бьёт Богу поклоны,
А на кровле антенна пряма,
Ловит ухом эфирные звоны

Воедино слит свет из окон,
Сверху зодчий взирает на крыши,
Заготовил проектов вагон,
Он стихов никогда не напишет….

Очень прямо, хотя и не в лоб,
Сквозь красивые сети тумана
Сузил зрак инородный циклоп,
Восприять бы сиянье обмана

Эти окна и блеск их точь-в-точь
Через небо, сквозь знак Водолея
Поэтически тёмная ночь
Воду звёздную льёт, не жалея.

Простота в отраженьи зеркал
Заблудилась, кривея в усталость,
Бог последнее слово сказал –
От стихов ничего не осталось.