Мне б написать поэму о любви,
Хотя о ней написано уж много.
Но не пропели, братцы, соловьи,
И мне не хочется копировать другого.
Захлёстывали волны страстных бурь,
Тогда я брал перо и лист папира.
И излагал лирический сюжет,
Мой скромный опус слушала Земфира.
Земфира лишь условна, сколько их,
Прошло в моих возвышенных сонетах.
Но это были только лишь стишки,
Поэмы нет в столь зрелых летах.
Но я извольте не ропщу,
Всему свой срок, мой час не про'бил.
Бывает простенький куплет,
Признанье, честь творцу сподо'бил.
Либо чреда страниц - вода,
Ни вдохновенья нет, ни слога.
Такая чушь, белиберда,
Эй вы, писцы, побойтесь Бога!
Так не гонитесь за объёмом,
Когда не дюжи, не умны.
Не изводите зря бумагу,
В ночи' под бликами луны.
Не написал поэму о любви,
Хотя за сорок превалило.
Душа моя ещё не воспарила,
Ещё мне не пропели соловьи.