К чему так мучиться поэт?
Расправьте сгорбленную спину.
Ну, не слагается сонет,
Мы уберем сию кручину.
Возьмите том других поэтов,
Со множеством лихих сонетов.
Иль вот, в комедиях Шекспира
Остроты - легкая рапира...
Не в бровь кокетке - прямо в глаз!
А, впрочем, я сонет сейчас
Попробую здесь сочинить.
Уж, застоялся мой Пегас,
Идея вьется, рвется нить
В моей дырявой голове
Вдруг, рифмы улетели все...
Нет, я не сдамся! О, пардон.
Сонет мой, кажется, смешон ?!
И в рифму лезет "галифе"...
Что так подходит к "голове"
Идей так много... Где же лира?
Итак, представлю я себе:
Одета я под цвет сапфира,
На голове берет, перо...
Все это точно - не мое!
Я дева юная, пажом
Одета я, и под плащом
Иду вечернею порой...
Несу письмо ему домой.
Его так любит госпожа,
Но между ними есть межа,
Им не убрать ее долой...
А в письмеце:" Вы, ангел мой!
Вы лучик солнечного света!
Ярчайшая из всех планета!
Вы мой кумир и мой алмаз!
Я в сад приду к вам через час.
Хочу вдыхать ваш аромат!
Вас за сонет благодарю.
Ах, кажется, я вас люблю!
Тихонько прокрадитесь в сад,
Звезда моя! Вы мой гранат!
Хочу напиться его соком,
Вкусить, как терпкое вино,
Погибну я? Мне все равно!
Пусть нас увидят ненароком"
Вот так шутливо иногда,
Чтобы мозгам не застояться,
Даю себе чуть разыграться,
Не вижу в этом я вреда.
И заглянувши вечерком
К талантливым друзьям поэтам,
Поговорив о том, о сем...
Пишу куплет за сим куплетом,
Смеясь над собственным сонетом!
05.02.2012г. Киселева О.К.