Я иду по трупикам воробьев
И лишь краем уха осознаю
Моя жизнь - как любая - случайность, божественный сблев,
И шагаю не в ногу, не в ту глотку пою.
В моем животе миллионы шмелей.
От голода тихо и нежно жужжит.
Разрежь его там, где полоска светлей.
Мой первый шаг к Пушкину - перитонит.
Воробушки, сушки, стишки и кишки,
Обжигающий свет и мягкие тени -
Вот и всё, что внутри у поэтишки,
Вскрытого в ночь перед воскресеньем.