Лики пчёл – иконописнее Феофана
кисти…
Бросает в дрожь этакое соседство.
Ищешь истину на дне стакана,
а она всплывает в акватории сердца.
Маятник скорбей раскачивает планету –
господин Фуко перед ним младенец.
Россия – сплошной мемориал поэтов,
погибших от пуль и нехватки денег.
Что поделать, душа неплатежеспособна,
но витийствует, морда, парит незвано,
опыляя стихами пространства сотки,
прорубая окно в Европу, то бишь в нирвану.
Вот она зависает в пространстве сиром,
этакою точкой на сетке радарной,
где будет распята толпою российской,
жестокой, циничной и неблагодарной.
17 октября 2004