Мне как-то странно на душе,
Среди исписанных листов,
Среди простых карандашей,
Игры извечной громких слов.
И вдохновения тоска,
Она в груди как звон струны.
Поэты пишут на века
И не писать мы не вольны.
И может кто-нибудь в стихах,
Услышит в наших плеск волны,
Когда развеется наш прах,
Ведь на страницах живы мы.
На пожелтевших, что в пыли
Извечно ждут родной души,
Да, мы писали как могли,
И пусть не так мы хороши!
Но в каждой строчке часть себя,
Мы оставляем каждый раз,
Ведь мы живем не в "опосля",
И жить хотим "сейчас"!
И помни, друг мой, что для нас
Не так и страшно умирать...
Скажу тебе без преукрас -
Страшнее стих недописать...