Уже в который раз через межу,
ступают ум и гордость Беларуси,
ладонь к ладони молча приложу,
прихлопну тихо, звуком тем напьюсь и,
услышу голоса родных берез,
вкушу всю влагу синеоких гладей,
остался здесь и мысль: "Чего же ради???" -
срезает стебельки седых волос.
Отбросив грязь вновь посох ищет твердь
в трясине, что пугает своей дрожью.
Так хочется до смерти все успеть!
Проходит прочь неведомый прохожий...
Коль мы уйдем, останется один,
тот, что лелеет прелести былого,
язык его так больно жалит словом.
С ним телевизор - главный муэдзин.
Покорность дополняя тишиной,
вдруг расцветет чернеющее древо,
закончится кошмарный день пустой,
второй придет, когда остынет первый...