Ты рисуешь на окне, пишешь что – то на бумаге.
Может там есть обо мне, ну, а может это маме?
Отражение в стекле, глаз моих печаль не скроет.
Кисть заплакала в руке, землю первый снег укроет.
И застынут в тишине облака на старых стенах.
Может это все во сне? И мы герои лишь в поэмах.
Ты рисовать вдруг перестала. И в глаза мне посмотрела.
Моё сердце трепетало, а душа моя горела...