Помню...
Как рождалась с неохотой,
Да под звон колоколов,
Знала : жизнь полна заботой,
Острых в ней не счесть клинков.
Не хотела проявляться
В этом мире без причин,
Где-то, как-то зарождаться
Под прикрытием личин.
Кто спросил меня, небогу?
Просто выдал пропуск в мир,
Корку хлеба на дорогу,
В перспективе - где-то пир...
Так и топаю по жизни
Ни один десяток лет.
И маршрут - сюжетец книжный,
Как зимою первоцвет.