При свете заходящего светила,
Прищурившись, стараюсь
разглядеть...
О чем пишу. Пусть Муза и не посетила,
Но я не склонен этому скорбеть...
Она придет однажды и тогда,
Я словно в кокон ею укрываясь,
Застыну в миг, как горная гряда...
Над мыслями своими нависая...
Стараясь выловить крупицы из себя,
Что ярче всех сверкают в темноте...
О да! Они всего лишь миг горят!
Но освещают строки те, что я хотел...
Что я хотел бы написать...