(сонет)
Не человек я всё же, а поэт:
Вчера писал я о любви сонет,
Сравнив её с цветком, что рос на стали.
Но только встал я – стены побежали…
На них мой покачнулся силуэт
И полетел в неведомые дали,
И в голове созвездья засверкали…
Чтоб не упасть, прилёг я на паркет.
Я так боялся, но не смерти, нет,
А что умру, содеяв Музе вред:
Сонета с нею мы не дописали
И всё, что с ней в компьютере набрали,
Не сохранил я – строк исчезнет след!..
А для поэта большей нет печали!..
18 февраля 2012 г.
Москва.