Слова… различной базы смысла,
Но общий вектор узнаваем.
Реальность строгая нависла,
Над тем стихом, что собираем,
Из речевых осколков быта,
Народных присказок и баек.
И факт не прочит монолита,
Идея несколько другая.
А в общем… нет её… идеи,
Набор бессмысленных… иллюзий.
Пишу, пожалуй, как умею,
А иногда вообще без… музы.
Ведь у неё свои заботы,
Поэты, эти… графоманы.
Но что поделаешь… работа,
Не устранять стиха изъяны.
А помогать осмыслить благо,
Не суетиться торопливо.
Не рвать в радении бумагу,
А сочинять легко, красиво.
И вот… пишу… но так, чего-то,
Рифмую разное… а впрочем.
Стихи, конечно же не квота,
И потому… пишу не очень…