Вина, которой нет.
А просто не случилось.
Нас не будил рассвет,
усмешками дразня.
И дождь над головой
страдающую сырость
дарил не нам с тобой.
Рождались у меня
стихи, которых ты,
увы, не прочитаешь.
И спины нам мосты
свои не выгнут, нет.
Ты хрупкою тоской
по вечерам истаешь,
и тонкою рукой
дневной погасишь свет.