Не в движенье солёной волны
с белоснежной шипучей канвою… –
погружаю себя с головою
я в седые январские сны.
Там панельный ликующий дом,
там начаток вишнёвого сада
и петля оголённого МКАДа,
не затянутая «ручником».
Там проход из просохшей весны
в мир высоток сплошных, многотонных,
в галерею абстракций оконных,
где томятся январские сны.