Переулки, закоулки...
Вновь я в поисках вина,
А за мной чернее Мурки,
Ходит следом Сатана.
Мне не спится. Ему тоже.
Я в притон и он за мной.
Может, я с ним так похожий
Пьяной рожей, под луной?
Есть та притча, что известна,
Но не каждому дана:
"Кто не может жить без песен,
Тот не может без вина."
Волочусь я в доску пьяный,
Темень виснет на носу.
Я родился окаянный,
В заколдованом лесу.
Здесь шарахается нечисть,
Здесь до бога далеко,
Потому, весёлым легче,
А тем более - дураком.
Есть тот сказ, как жизнь, старый,
И лишь только душу тронь,
Кто возьмёт "щипать" гитару,
Кто возьмёт "ломать" гармонь.
7507-е лето