Зачем России бедные Поэты,
И почему у нас богатые глупцы?
Кто на вопросы эти даст ответы,
За что построены роскошные дворцы?
Поэт всегда рублями обделённый,
Но верит он душою до конца,
Что стих, когда-то им рождённый,
Утешит вдоволь своего Творца.
И пусть не будет крошки хлеба,
Воды в стакане на глоток…
Но если есть над головою небо,
Поэт уже не одинок.
Пускай глупцы жируют вволю,
Они внутри, увы, пусты…
Им не понять поэтов долю!
Глупцы не видят радужные сны.