* * *
Было так далеко до морщин и утрат:
Разве с нами такое случится?
И без разницы были восход и закат –
Не прикаялось солнцу трудиться.
И прогнозы погоды пеклись не про нас,
И плащи, и галоши, и зонты…
Не пугал никакой Карабас-Барабас,
Были сами себе горизонты.
О земном притяжении прост был ответ,
Но за минус считали паденье.
Открывая затем, что для космоса нет,
Где там верх, где там низ различенья.
Но клеймило железное время-печать,
И морщины пошли, и утраты.
И устали, и стали тогда различать
И восходы свои и закаты.
Даже кто оставался всегда молодым –
Не для всех была смерть воскресеньем…
Распадалась Америка. Таяла в дым.
И, казалось, не будет спасенья.