Природа гуашью рисует пейзажи
Невидимой кистью по тонкой бумаге,
Затем их водою смывает тот час же,
И ветром бумаги относит в овраги.
О запахах поля короткая память -
Такая, как лёт потревоженной птицы,
Такая, что не успеваешь словами
Подметить о том, чем успел насладиться.
И силишься вспомнить в плену средизимья,
В колючем постылом холодном удушии,
О духе душицы, дурмане полыни
И горьком бездушии сумки пастушьей.
Мы многое в жизни своей забываем,
Решит подсознание – не нужно… и стёрто.
Но как же порою того не хватает,
Что было живым и становится мёртвым.