Жаль, но так уж "распорядились звезды." Или птицы, если угодно.
Как видишь, расположение их потрохов не сулит никаких иллюзий.
Что ж, в небесной механике нет богов. Фигуры высшего пилотажа сопряжены с риском, как оказалось.
Никто не всемогущ. (а там, где дело касается птичьих потрохов, и вовсе)
Это всего лишь неудача. Очередной опыт.
Откровением оказалось другое: лепет кузнечиков не пробудит сЕрдца.
Не научит счастью.
Бисер, как и полагается, был использован не по назначению.
И все же спасибо. Ради этой малости стоило попытаться.
Итак: Птицы могут петь самостоятельно. Без меня.
Петь, вставать на крыло,строить гнезда, умирать.
И лед - растает, повинуясь всего-навсего законам природы.
И трава - прорастет не от того, что кому-то этого очень хотелось.
Я им ни к чему.
Да, а мне-то хотелось... хотелось побыть для них чем-то вроде... личного источника питания. Синдром Бога.
Но вы милосердно не позволили мне завязнуть в этом заблуждении:
богов здесь не водится. Amen.
Поэтому, будь по-твоему.
Куски обшивки не утешат в потере цели, как бы ни полыхали золотом уцелевшие буквы славного имени. По существу, ни Лидийские сокровища, ни пресловутые Приамовы колечки не сделают богаче ни мои кости, ни мою душу.
Птицы-то обошлись без меня.
Нелепая, таинственная, страшная партия так и не достигла своей вершины.
Значит , следует жить как есть. Без того, что составляет суть, я имею в виду.
(я не сильна в этих загадках.)
И ... здесь как-то душно. Я хочу сказать, в здешних широтах богов не водится, а нескончаемая мелюзга и дрянь, неустанно приносимая волной - недостаточный приз за терпение жить.
...О, у тебя оно есть - сердце, и оно даже в весьма пристойном состоянии:
отменный противоударный корпус, водонепроницаемый притом, надежный механизм, - все как полагается. Но вот та пружинка... Она не вошла.
И часы не идут.
А впрочем, отличная штуковина.
Лежит в ряду других ценных вещиц, тускло поблескивая дорогим металлом.
...Только вот... тесно тут. Промозгло. И хочется на воздух.